Costruttori di Mondi

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Quei maledetti editori avevano colpito duro. Visto che tutti ormai preferivano i nostri racconti e nessuno comprava più i loro libri, ci avevano chiuso il forum. Quando poi avevamo ricominciato altrove, stranamente era andato a fuoco il server che ospitava il nostro sito.
Per risolvere il problema avevamo deciso di affittare un casale in Toscana, a mezza strada fra Nord e Sud Italia, dove ci saremmo incontrati per le periodiche gare di scrittura. Qui loro non avrebbero potuto arrivare, almeno la speranza era questa.

La giornata è stupenda e il primo contest si può svolgere all’aperto, nel giardino che tutti abbiamo contribuito a piantumare. Lascio la mia aiuola preferita - nella quale le margherite formano la scritta show, don’t tell - e mi siedo sulla panchina vicino alla lapide che ricorda la prematura e incomprensibile dipartita dei gerundi e degli avverbi in "mente".
Tutti abbiamo un tablet sul quale inizieremo la stesura del nostro racconto. Solo un ragazzo ha in mano anche dei fogli di carta e siamo un po' perplessi per questo strano anacronismo. Quando però, fischiettando con aria innocente, s'infratta con la pelle d'oca dietro un cespuglio, capiamo che in quel particolare frangente il portatile non gli sarebbe del minimo aiuto.
Tiro un profondo respiro e premo il tasto di accensione. Mi sento in stato di grazia, pronto a scrivere il racconto del secolo che mi proietterà nell'Olimpo degli Autori. Sono in ballo fama e ricchezza. Attivo il correttore ortografico e inizio a scrivere.

“Cornelius uscì dalla sua villa al 3667 di Fleet Street dirigendosi verso il parco. Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Frost, mentre nell'altra mano stringeva il giornale. Alzò gli occhi al cielo sereno pregustando una mezz'ora di pace vicino al lago."

«Chi è Cornelius?» chiede una voce alle mie spalle e mi accorgo che alcuni colleghi stanno sbirciando il mio schermo. Sembra proprio che facciano comunella contro di me, e non sono sorpreso. È già successo in passato, mi temono perché sono troppo bravo. Istintivamente copro il tablet con una mano perché nessuno possa copiare.
«Non sarebbero affari vostri» rispondo «ma comunque lo si saprà alla fine quando i destini dei vari personaggi si comporranno come in un puzzle e verrà svelato l'enigma che unisce le loro vite. Una tragedia che affonda le sue radici nel passato, un segreto ben custodito dagli anziani del posto. Dopo di che, niente sarà come prima e la vita dei lettori non potrà mai più essere la stessa.»
«Molto interessante!» commenta una ragazza prendendo appunti. Come al solito ho parlato troppo e adesso corro il rischio che qualcuno mi rubi l'idea.
Infatti, fioccano le domande.
«La tua storia è un'avvincente esplorazione dell'anima o l'affresco vivissimo di un'epoca?»
«Si tratta di un viaggio oltre i confini dell'umana conoscenza o di una saga familiare?»
«La vita dei lettori cambierà in meglio o in peggio dopo aver letto il racconto?»
Ma io non rispondo. Troppo comodo!
«Fleet Street è in America o in Inghilterra?»
«In Australia, nel Queensland.» rispondo per depistarli.
«Che genere di cane è Frost?» insiste una biondina molto carina che mi si è seduta accanto. La riconosco dal suo vecchio avatar.
«Uno splendido esemplare di labrador» mento, poiché in realtà si tratta di un setter irlandese. Poi getto un’occhiata al suo tablet e vedo scritto:

“Frost uscì dalla sua villa al 3668 di Fleet Street dirigendosi verso il parco. Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Cornelius, mentre nell'altra mano stringeva il giornale. Alzò gli occhi al cielo sereno pregustando una mezz'ora di pace vicino al lago."

«Mi hai rubato l'incipit!» grido furente.
«Ma figurati!» risponde lei «I nomi sono diversi, e poi la mia storia si svolge in un civico diverso di Fleet Street. In effetti è la villetta di fronte alla tua.»
«Hai solo invertito i nomi. Sei una ladra, non è possibile che abbiamo concepito le stesse frasi!»
«Nel Queensland tutto è possibile» ribatte lei sorniona «lo dice la pubblicità. E in ogni caso il mio cane è un alano.»
La strangolerei sul posto, ma invece le comunico che vanificherò il suo furto cambiando radicalmente l'inizio, cosa che comincio a fare scrivendo furiosamente. Sto però diventando parecchio nervoso e le mani tremano, tanto che il correttore ortografico ha il suo bel daffare.

“Cornelius uscì dalla sua villa al 3667 di Fleet Street dirigendosi verso il parco. Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Frost, mentre nell'altra mano stringeva il giornale. Poco dopo iniziò a piovere ed egli aprì l'ombrello mentre, da cittadino scrupoloso, raccoglieva le deiezioni di Frost in un sacchetto di plastica."

Intorno a me esplode l'inferno, tutti sghignazzano.
«Ma quante mani ha questo Cornelius? In una ha il guinzaglio del cane, nell'altra il giornale, nella terza l'ombrello e con l'ultima tira su la cacca!»
«Non è un uomo, è una piovra!»
«Perché non gli fai anche soffiare il naso col fazzoletto?»
«E da dove ha tirato fuori l'ombrello? Quando è uscito di casa non l'aveva.»
«Ma allora è vero! Nel Queensland tutto è possibile!»
Li ignoro tutti, anche perché hanno ragione, e provvedo a correggere il mio testo cercando invano di dominare il maledetto nervosismo che ormai si è impossessato di me. Sto diventando isterico.

“Cornelius uscì dalla sua villa al 3667 di Fleet Street dirigendosi verso il parco. Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Frost, mentre nell'altra mano stringeva il giornale. Poco dopo iniziò a piovere ed egli, dopo avere riposto il giornale all’interno della giacca, aprì il mini ombrello che portava in tasca. Quindi, da cittadino scrupoloso, provvide a raccogliere le deiezioni di Nautilus in un sacchetto di plastica, stringendo il guinzaglio del cane fra i denti."

Credevo di aver sistemato tutto con molta abilità, ma quei maledetti ricominciano.
«Il guinzaglio di Frost fra i denti? Ma che schifo! Nessuno li lava mai, i guinzagli dei cani!»
«Se vuoi il mio parere, sei in piena crisi da infodump.»
«Fossi in te semplificherei lasciando il giornale a casa, tanto non lo legge.»
«Mai sentito di gente che nel Queensland si mette la giacca per uscire di casa la mattina con il cane!»
«E infatti il romanzo non si svolge nel Queensland, ma a Boston!» sbotto, pentendomi subito.
«Ci avrei giurato! Questo ci prende per i fondelli!»
«Scommetto che il cane non è neppure un labrador!»
«E pensare che volevamo solo essergli di aiuto. La prossima volta gli lasciamo scrivere tutte le stronzate che vuole!»
Poi sbircio il tablet della ragazza di prima e vedo che ha scritto:

“Frost uscì dalla sua villa al 3668 di Fleet Street dirigendosi verso il parco. Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Cornelius, mentre nell'altra mano stringeva il giornale. Improvvisamente si udì uno sparo ed egli crollò a terra fulminato, mentre il giornale si inzuppava di sangue e Cornelius guaiva disperato leccandogli l'oscena ferita.»

«Noooooooo!» urlo con gli occhi sbarrati «Ma cosa hai fatto, perché l’hai ucciso? Lui è il personaggio principale del racconto e morirà solo alla fine dopo aver lasciato un messaggio indimenticabile all'umanità!»
«E invece tira le cuoia proprio adesso! Mi stavano tutti e due sulle scatole, lui e quel merdoso botolo che ora finirà nel canile di Boston come merita!» provoca lei a muso duro.
Inizio a tremare in modo incontrollato per la rabbia, poi mi allontano stravolto e in lacrime comprendendo che la mia carriera di scrittore è finita per sempre.
«Un avversario di meno!» sento dire la ragazza agli altri «E questo avrebbe potuto essere molto pericoloso. Cornelius era un personaggio di uno spessore pazzesco, mentre Frost avrebbe calamitato le simpatie del pubblico cinofilo - soprattutto femminile - che ormai è sterminato.»
«Sei stata bravissima! Ma adesso scrivi, mentre ci provo con quello là.» Dice un collega indicando un uomo pelato, intento a scrivere una storia di nazisti e partigiani.
«Vediamo quanti riusciamo a metterne fuori gioco. In meno rimaniamo, più possibilità abbiamo. La prima gara la deve vincere uno di noi, su questo non ci piove!»

Ciao @Macleobond , ben ritrovato!
Questo testo mi ha ricordato Calvino e mi ha fatto passare la voglia di commentare testi.

Quindi è un ottimo lavoro, complimenti.

Ahahaha!
La voglio anch'io l'aiuola con le margherite disposte a "show don't tell!"

Macleobond ha scritto: Quei maledetti editori avevano colpito duro. Visto che tutti ormai preferivano i nostri racconti e nessuno comprava più i loro libri, ci avevano chiuso il forum. Quando poi avevamo ricominciato altrove, stranamente era andato a fuoco il server che ospitava il nostro sito.

Simpaticissimo incipit remember delle nostre forumistiche vicissitudini...

Piaciuto anche lo sviluppo della trama - anche se quell'utenza-ruba-idee non c'è nel nostro gruppo reale. 
Originale anche nella scelta e nelle varie costruzioni dell'incipit rubato.

Macleobond ha scritto: Dice un collega indicando un uomo pelato, intento a scrivere una storia di nazisti e partigiani.

Uno dei migliori, si sa. 

Della serie: via i migliori, vince uno tra i mediocri.

Macleobond ha scritto: «Vediamo quanti riusciamo a metterne fuori gioco. In meno rimaniamo, più possibilità abbiamo. La prima gara la deve vincere uno di noi, su questo non ci piove!»

Mi hai fatto ridere, @Macleobond 

Simpatiche sia la  tragicomica "narrazione" delle nostre origini che la benevola satira del multi- incipit alla Calvino.

Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Frost, mentre nell'altra mano stringeva il giornale. Poco dopo iniziò a piovere ed egli, dopo avere riposto il giornale all’interno della giacca, aprì il mini ombrello che portava in tasca. Quindi, da cittadino scrupoloso, provvide a raccogliere le deiezioni di Nautilus in un sacchetto di plastica, stringendo il guinzaglio del cane fra i denti." ha scritto:

È quel che spesso capita quando cerchiamo di sistemare qualche incongruenza della trama!

@Macleobond  è impossibile commentare un racconto così! Mi è piaciuto da matti e non cambierei una virgola!

@Macleobond  No vabbé, simpaticissimo. Geniale l'incipit. 

[font="Open Sans", "Segoe UI", Tahoma, sans-serif]           Lascio la mia aiuola preferita - nella quale le margherite formano la scritta [/font][font="Open Sans", "Segoe UI", Tahoma, sans-serif]show, don’t tell[/font][font="Open Sans", "Segoe UI", Tahoma, sans-serif] - e mi siedo sulla panchina vicino alla lapide che ricorda               la prematura e incomprensibile dipartita dei gerundi e degli avverbi in "mente".[/font]

Ahahhahh... anche io in un brano ho fatto piangere davanti alle urne contenenti ceneri di aggettivi e avverbi. 

[font="Open Sans", "Segoe UI", Tahoma, sans-serif]           “Cornelius uscì dalla sua villa al 3667 di Fleet Street dirigendosi verso il parco. Teneva al guinzaglio il suo fedele cane Frost, mentre nell'altra mano       stringeva il giornale. Poco dopo iniziò a piovere ed egli, dopo avere riposto il giornale all’interno della giacca, aprì il mini ombrello che portava in tasca. Quindi, da cittadino scrupoloso, provvide a raccogliere le deiezioni di Nautilus in un sacchetto di plastica, stringendo il guinzaglio del cane fra i denti."[/font]

Anche il continuo cambio del brano, forte. Bello, mi è piaciuto molto!!

Ciao @Macleobond 

insuperabile ironia. Forma corretta e curiosa. Nel senso che spinge alla lettura. E quando si arriva alla fine, ci si accorge di esserne ancora avidi.
Il protagonista legge e compone. Così fanno gli altri. In cerchio.
Poco dopo un'altra vittima. Si suppone che tutto possa andare come la prima volta. E infatti.
La competizione. Quella dotta e surreale. Prendendo spunto da un episodio realmente accaduto. E i malvagi editori che ridono e ringraziano. Per essere  ancora noi i costruttori di mondi.

Forse è un gioco di sudditi e di re. I primi sono pienamente nel vortice dei secondi: usabili ironie. 
Plasmato in una comunicazione asciutta, il racconto prende forma di episodio reale. Il lettore si muove con circospezione, per non urlare il mistero svelato. Per dire a Loris "attento, è un gioco ad esclusione".

Qui c'è da prendere atto. Nè critica della ragion pura, nè pratica.  Non noto lettere insubordinate o punteggiatura ribelle.
Piuttosto si patteggia per le vittime. E si è impotenti nell'intervento, come detto. 
Però, adesso che medito meglio. I furbacchioni, simpatici e regolari, hanno il loro humus, la loro territorialità.
E chissà se non abbiano fatto bene a ridere degli scrittori come noi, a volte, facciamo di noi stessi.

Grazie per la condivisione
Atlab the Alchemist

sefora ha scritto: È quel che spesso capita quando cerchiamo di sistemare qualche incongruenza della trama!

Grazie del commento, Sefora. Ma non è che facciamo lo stesso casino con le incongruenze della vita?

@Macleobond
racconto divertente, mooolto divertente, ma che nostalgia...  che nostalgia.
Quanto era bello saperti qui? Perché non torni?